Cocktails e carrinhas

O amor ama-me. E eu amo o amor. De verdade.

Descubro essa evidência (todo o óbvio é, para mim, um caminho para fazer às cegas) normalmente ao final do dia, quando o meu organismo principia a render-se à evidência suprema: acordar e render.

Bem vistas as coisas, rendo-me mais de noite do que de dia: o que é uma chatice porque: adoro as manhãs solares e todas as que se vestem de neblina. Sem saber se se vestem ou se se despem.

Hoje lembro-me de alguém cantar num tom metálico a valer. Como se aquela alma tivesse engolido um balde de metal, um pedaço qualquer de alumínio que lhe soprasse na voz inadvertidamente. Do metal, soou Billie H., sendo que, nos agudos, quase que me foi possível sentir um afiar de facas ou o ruído de um talher, a arrastar-se, no prato. A letra, impertubável e majestática, aos desvarios do não-jogging da voz, no ensaio.

E no final, uma canção dedicada, à sombra dos desamparados do lado esquerdo do peito. Na certa. Por certo.

Adoro as histórias por detrás da feitura das letras. Aquela coisa de construir frases, à esquadria, a partir de não-imagens do imaginário. E delicio-me com as desconstruções que me são reveladas: só porque adormeço a pensar em mil imagens e durante o sono entram, amiúde, todos os quadradinhos dos azulejos das antigas estações de metro e eu tenho a petulância de afirmar a minha infância como a melhor do mundo.

Vem-me à memória igualmente estar sentada com duas pessoas de nome tão forte. Tão singular. Nomes primeiros que certamente são acompanhados de um segundo nome mas que deles não necessitam. Mais ou menos como o sumo que bebi hoje: maçã com hortelã e canela. Para quê complicar justamente agora que me ofertaram um manual de cocktails?