Olhando as cidades acres,
tenros vícios, leves massacres,
em casa do saber de cor.
Leio a tua linha da vida
meio avessa, c/d olorida
no balanço de quem ama a dor.
Menino-mãe-coragem
a tua biografia é uma aragem
e o resto, beabá do ardor.
E eu, fingindo não ser assassina,
em passos de bailarina:
de cada vez que mato o amor.
* Concerto a trinta
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